Jeg spillede en spiller bare for at vise ham, hvordan det blev gjort

Jeg spillede en spiller bare for at vise ham, hvordan det føles. Han var en ægte fuckboy, der kom sig gennem livet fra seng til seng, knuste hjerter og efterlod stykker af knuste kvinder, hvor han end gik. Jeg er ikke stolt over at sige, at jeg var en af ​​disse kvinder. Han spillede mig stort. Jeg blev forelsket uden at vide hvem han var og ikke vide hvad han var i stand til. Jeg blev hårdt forelsket og endte med at blive spillet endnu hårdere.

Men ved du hvad den triste del er? Jeg lod ham spille mig flere gange, end jeg kan tælle. Jeg troede, at han ville vende tilbage til mig. Jeg ventede på ham, mens han skide omkring andre kvinder. Han ringede endda til mig en gang for at fortælle mig, hvad han har gjort (og hun var stadig i seng med ham). Og jeg var stadig forelsket. Jeg ventede stadig. Han havde denne grimme vane at nå ud til mig en gang imellem. Lige da jeg troede, jeg var over ham, kom han tilbage for kun at minde mig om, at jeg ikke er det. Lige da jeg fik mit liv fundet ud af, kom han tilbage for at ødelægge det igen.

Jeg spillede en spiller bare for at vise ham, hvordan det er gjort. Efter fire års leg med mit hjerte og mine følelser var det min tur til at lege med hans. Da han nægtede at give mig lukning og holdt mig som et sikkerhedsnet, var det på tide, at jeg gav mig en. Jeg ville ønske jeg kunne fortælle dig, at jeg gjorde det yndefuldt, jeg ville ønske, jeg kunne fortælle dig, at det ikke gjorde ondt. Det føltes godt, ja, men det gjorde stadig ondt. Men jeg må indrømme, at der var en vis tilfredshed, da jeg kun modtog hans 'ødelagte' tekster for kun at ignorere dem.

Han rakte mig endnu en gang ud og talte om, hvor meget han savnede mig, hvor meget han elskede mig. Han talte om at blive denne gang, om at finde ud af tingene. Han talte om, hvor fantastisk jeg var, og han lyttede faktisk til mig, mens jeg talte om mit liv. Det var virkelig anderledes denne gang. Han var anderledes. Eller så tænkte jeg. Han talte om at skifte job, komme tættere på mig. Taler om ferie og rejser sammen. Taler om 'os'.

Til den mand, der spillede med mit hjerte

Jeg ville ønske, jeg kunne fortælle dig, at jeg ringede på lort. Jeg ville ønske, at jeg havde været stærk nok til ikke at tro på ham, men han havde denne magt over mig. Jeg kunne ikke modstå ham. Jeg kunne ikke holde mit sind klart, fordi han var så forbandet god til at manipulere mig. Nå, indtil jeg så et blå mærke på hans hals. ”Det er ikke noget, denne skøre kylling slog mig op i baren. Skat, du ved, jeg er her nu for dig. ” Ja, du er her nu, men hvor har du været de sidste fire år? Hvor var du, da jeg blev fyret, hvor var du, da jeg blev brudt? Hvor var du, da jeg ventede på dig?

Jeg spillede en spiller. Jeg spøgede ham som om han spøgte mig. Jeg lovede ham mit hjerte, min kærlighed som han gjorde mod mig. Jeg kyssede ham med lidenskab, ligesom han plejede at kysse mig. Men jeg spillede en spiller. Jeg viste ham, hvordan det er at have noget, du ikke kan have. Jeg viste ham, hvordan det er at lyve direkte i dit ansigt. Jeg viste ham endelig, at hvad der går rundt, kommer rundt. For alle de gange, han forlod mig, for alle de gange, han løj for mig, for alle de gange, fik han mit håb op for kun at lade dem falde ned og styrte i millioner stykker-Jeg spillede en spiller, bare for at vise ham, hvordan det er gjort.